Respeta la gran soledad
de una muerte sólo suya;
su cáliz hasta las heces
ha de apurar,¡pobre España!,
a manos de una patraña.
Vieja, postrada, mil veces
grande; déjala que intuya
que no ha de gozar piedad.
Muérese de un espejismo,
de cáncer ya terminal:
por nombre nacionalismo,
de los males el peor mal.
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España ganando gloria
de copa
en Europa ...
¡Alguien matará su euforia.
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lunes, 2 de julio de 2012
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