Fictio iuris.

Cada día que pasa me duelen más las carnes porque me las están royendo; aunque me roan por dentro; me roen a base de dar muerdos a mi patrimonio (que ya no onece) y a mi libertad; me dejan sin suelo hasta dejarme a punto de perder el equilibrio y caer por el insondable agujero que han practicado bajo mis pies unos incapaces que accedieron al mundo de la política para hacerse fotos, sin oficio ni beneficio previos, y que no fueron seleccionados por criterios de mérito o capacidad, sino por los de paridad y amiguismo, siendo reconocidos insolventes intelectuales y morales, cuyas ocurrencias se vieron aplaudidas y jaleadas, mientras perpetraban destrozos difícilmente reparables con la complicidad de ávidos y periféricos iconoclastas.
Así el sol de mi diaria felicidad no íntima se está poniendo, y lo hace cayendo al vacío entre negruras, desesperanzas y amenazas de hambre. Hay quien me nota pesimista, y me lo dice; pero... ¿cómo no estarlo aún sin serlo?.
Mis días ya no son míos. Habría querido , de perderla, perder mi libertad a manos de quien hiciera de ella algo positivo si no santo; me niego a verla tirada en la calle del más soez totalitarismo para que la pisoteen el ateísmo, la mentira, la promiscuidad y el deshonor.
Soy ya viejo y entre innúmeros viejos vivo. Ennoblecen mi vida cuatro hijos y catorce nietos en una sociedad que se muere por falta de futuro; porque el futuro es los hijos, y los índices de natalidad de este país materialista,egoísta, hedonista y miope hasta casi la ceguera y el suicidio está en un mísero 1,2, cuando el recambio generacional requiere un mínimo del 2,1, y se revuelca en un sistema que ha condenado a la familia (único nido en el que dar a los hijos el calor que requieren para serlo) a su desestructuración y consiguiente indefectible decadencia.
¿Estoy pesimista?: ¡por fuerza!, máxime cuando carezco ya de capacidad de resistencia o maniobra.

.-Tiempo-.
El real presente iluminando el alma
del hombre que, a fuer de sentirse fuerte,
en curso de la vida ve la muerte
y de la muerte entrégase a la calma.

Hoy, mañana, ayer y luego empalma
tentando la fortuna, con la suerte
de quien, mirando alrededor, advierte
que tiempo, aunque no es, todo lo ensalma.

Pues fuérase milagro declarado
que, desde nacer, ansiando eternidad
ella no terminare por ser suya;

tiempo quieto que en su pura unicidad
deviene niebla real, instante cuya
irrealidad le tiene trastornado.
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